Подарок для LaMonitaНазвание:
Ночь. Улица. Фонарь.Автор: reda_79
Бета: не бечено
Пейринг: Брайан Кинни/Джастин Тейлор
Рейтинг: PG-13
Жанр: романс
Размер: драббл (443 слова)
Дисклеймер: Все герои принадлежат Коулипам и Шоутайм.
От автора: написано в подарок к дню рождения
LaMonita
Удачи, счастья и любви тебе
Было настроение, был повод, ну и я люблю своих ПЧ
читать дальшеНочь. Улица. Фонарь.
Избитые клише, но не тогда, когда тебе семнадцать.
Вокруг десятки фонарных столбов, и ты выбираешь один, чтоб опереться, потому что боишься упасть. Колени дрожат, сердце гулко бьется — ты впервые на Либери Авеню. Сегодня самая важная ночь в твоей жизни — ты собираешься лишиться девственности.
Самоуверенно? Бога ради, тебе семнадцать! Конечно, ты нагл и самоуверен... ну и еще немножко напуган и... пиздец, как напуган.
Из-за чертова фонаря все вокруг выглядит слегка размыто. И посреди этой размытости вдруг появляется сияющая фигура высокого мужчины. Время замирает, потом ускоряется. И ты уже тонешь в темных глазах Бога.
Ну да, тебе семнадцать, ты склонен преувеличивать. Конечно, это просто мужчина. Красивый. Очень красивый и сексуальный. Его хрипловатый голос ласкает тебе слух, и все о чем ты можешь думать — насколько мягкие у него губы и как это будет, когда он засунет в тебя свой член?
Ты думаешь о его члене — охрененно большом толстом члене — ровно до того момента, пока он не стискивает тебя в своих объятиях. Он весь такой твердый. А потом он целует тебя, и твой мир крошится, разлетаясь на атомы.
А когда утром ты открываешь глаза и видишь Брайана — конечно, у твоего Бога есть имя — ты точно знаешь, что он теперь центр твоей новой вселенной, заново собранной из улыбок, поцелуев и прикосновений.
***
Ночь. Улица. Фонарь.
Опять. Наверное, кто-то наверху, считает это забавным. Но не ты. Тебе давно не семнадцать.
Предпраздничный Нью-Йорк переливается яркими огнями. Под ногами хрустит снег, редкие снежинки искрятся в свете фонарей. Сосредоточенно роясь в кармане в поисках запропастившейся куда-то зажигалки, игнорируешь чей-то пристальный взгляд. Чуть поводишь плечами, словно этим движением сможешь оградить себя от чужого внимания. Разумеется, это не помогает. Раздраженно фыркаешь — зажигалку ты так и не нашел, а тот, кто на тебя пялился, кажется, решил познакомиться, ты чувствуешь присутствие всем телом, как было когда-то с... Неважно, этого не может быть. Перед твоим носом щелкает зажигалка, и ты вскидываешь голову, чтобы вежливо поблагодарить и отшить настойчивого хлыща - ты уже оценил его обувь - только какой-нибудь богатенький сноб в такой мороз мог надеть ботинки на такой тонкой подошве.
- Брайан? - сигарета выскальзывает из твоих замерзших пальцев.
- Здравствуй, Джастин.
От его улыбки внутри все переворачивается - твое глупое сердце пытается выскочить наружу, вывалиться к ногам Брайана. Воображение тут же рисует тебе сцену из комикса: кусок красной окровавленной плоти трепыхается рядом с ботинком от Гуччи. Ты зажмуриваешь глаза и вздрагиваешь от теплого дыхания на твоей щеке.
- Солнышко, ты совсем закоченел, - шепчет он и берет в ладони твои замерзшие пальцы.
И ты снова тонешь в глазах... не Бога, нет. В глазах своего мужчины.
Судьба дает вам еще один шанс. И ты соглашаешься дать шанс Брайану. Вам.
И первый тянешься к его губам.